PRISMA


La lluvia ácida se mezcla con la danza del pez vudú.
Del paisaje desterrado salen motorcitos de cuerpos,
las burbujas se explotan
y los corazones refrigerados se agotan uno a uno
pasión de cuerda,
trastorno huérfano virtual.
No existe fusión igual  de lenguas fosforescentes,
Dios del pop digno del universo prisma,
sabio destructor del férreo sueño de constelaciones pasadas.
Fósiles de pieles escritas llamados humanos,
dopados,
extravagantes,
esquizofrénicos.
El alma de circuitos daría la lucidez por la estupidez mística.
Recuerde autodestruirse después de leerlo.

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